Da boccali scavati in perla –
assaporo un liquore mai distillato.
Neppure le bacche di Francoforte
un alcool simile hanno mai dato!

Ebbra d’aria –
corrotta di rugiada –
da locande di blu fuso –
vacillo, lungo interminabili giorni d’estate.

E quando gli “osti” dalla digitale
cacceranno l’ape ubriaca –
quando la farfalla rinuncerà ai suoi “sorsi”
Io, berrò ancora di più!

Fino a quando i serafini dondoleranno
i loro bianchi cappelli e accorreranno
alla finestra – i santi – per vedere
la piccola bevitrice giunta da Manzanilla!

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